Hier, j’ai croisé un homme qui vendait des ombres. Il m’a expliqué, avec la gravité d’un notaire, que c’était là le dernier luxe à la mode que de posséder ce qui vous fuit depuis toujours.
J’ai acheté la mienne, par curiosité.
Elle était plus légère que je ne l’imaginais, et sentait le charbon et les rêves brisés.
Je l’ai accrochée au mur, à côté du calendrier des postes qui affiche encore le visage souriant d’un ministre déchu.
On m’a dit que vous cherchiez des histoires.
En voici une : celle d’une ville où les horloges tournent à l’envers, où les mendiants portent des montres en or et où les enfants, pour s’endormir comptent les dettes de leurs parents au lieu de moutons.
Une ville où l’on a remplacé les clous des cercueils par des ressorts, au cas où la mort serait une farce de plus.
